A manera de introducción quiero expresar que, en lo sucesivo, mi intención fundamental no es la de evidenciar a nadie –aunque ciertamente lo haré- sino la de aportar un giro a la discusión que hoy me ocupa. Es decir, no intento provocar divorcios sino convergencias. Mucho menos, intento casamientos forzados entre dos reflexiones que, sin embargo, desarrollaron concepciones sobre lo humano muy próximas entre sí, en circunstancias sociales que podrían calificarse de idénticas.
¿Qué asco? Dije en voz alta, esperando que alguien me escuchara ¿qué asco? Volví a gritar pero con mayor entonación, guardé silencio para oír los pasos urgentes de Gabriela, que preocupada se avalanzaba por las escaleras para ir a mi encuentro y preguntarme y conformarme y mimarme. Nadie, ni siquiera el eco respondió. Me levanté de la cama con desgano, observé mi cuarto, no ha cambiado, ya pasaron cinco años desde que nos mudamos y el cuarto es el mismo, las paredes amarillas, la puerta del baño despintada, la misma humedad en el techo, nuestras fotos de cuando éramos niñas.
Luego de largas horas en el ayuntamiento esperando tramitar un pasaporte, la “señorita” cajera pregunta: ¿Nombre?, ¿ocupación?, ¿señas personales? –Al oir esta última pregunta, mis ojos despiertan y reconocen esa pequeña fisura repuesta y compuesta que se distingue del resto de mi piel. En ese momento, un mundo de sentidos se desencadena. Contesto señalando el dorso de mi brazo izquierdo: mi cicatriz.
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¿Dios existe o no? Algunas personas prefieren partir de la idea de su absoluta existencia. Desde tiempos remotos hemos clamado por un ser superior, único y perfecto; “creador de todo lo visible y lo invisible; engendrado, no creado” para así mismo poder justificar nuestra existencia y aceptarnos, pues, como no perfectos, sin embargo perfectibles.
Mi padre es director de una asociación que está a favor de la vida. Casi no lo vemos en casa porque se la pasa en convenciones con otras PERSONAS QUE AMAN LA VIDA tanto como él. En ocasiones cuando requiere tratar asuntos más íntimos los invita a casa, pero a mí me desagrada porque son demasiado cariñosos conmigo. ....
Para elaborar el presente trabajo leí en este último mes Don Quijote de La Mancha, del cual Vargas Llosa confiesa que la primera vez que intentó leerlo no pudo con él, además revisé con detenimiento los materiales del curso que entregó el Dr. José Luis de la Fuente durante el verano. Me acordaba que había disfrutado del Quijote hace muchos años, que más tarde en la Universidad una canción de “El hombre de La Mancha” fue prácticamente el himno de nuestra generación y decía más o menos lo siguiente “Con fe lo imposible soñar, al mal combatir sin temor …” me imaginé a Sancho obsesionado por el reino que iba a gobernar y compartí los delirios de “El caballero de la Triste Figura” por su dama, la sin par Dulcinea del Toboso. Es pues esta prefiguración la que me ha acompañado durante este tiempo en la lectura de la primera novela moderna de la Lengua Española.
Era una tarde como cualquier tarde de otoño, hicimos lo que normalmente hubiéramos hecho, arreglar la cocina, poner los platos en su lugar, esperar a que mis hermanas llegaran.
Mi mamá pasaba horas en la cocina haciendo un rico platillo, que a las exigencias de mis hermanas fuera agradable.
Era una tarde de fin de semana como otras, yo cansada de la fiesta anterior miraba bostezando a mi madre, ella corría de un lado al otro, arreglando la casa, cocinando, lavando trastes; aburrida de mirarla y viendo al reloj, me bañaba y me preparaba para estar lista cuando llegaran mis hermanas. Debía arreglarme como si fuera a una fiesta de gala, en donde teníamos que quedar bien con los invitados, como si estos fueran extraños.
Rodeado de alumnas del colegio Madrid, del CAP, de la Ibero y jóvenes precoces está Mike Vanguardia. No pasará mucho tiempo antes de que cumpla un siglo de edad, pero aparenta tener bastante menos. Ha dejado de tener férreas convicciones, propósitos o ideales estéticos, sin embargo su memoria aún funciona. Está sentado frente a un plato de Corn Flakes y una revista de cómic. Uno de los jóvenes precoces, pelirrojo, lentes de alta graduación, recita un fragmento del manifiesto dadaísta: DADA TIENE 391 ACTITUDES Y COLORES DIFERENTES SEGÚN EL SEXO DEL PRESIDENTE. Mike recuerda entonces las tardes en el café Terrasse de Zurich jugando ajedrez con Vladimir Lenin, ambos rodeados por los doce hijos de Hans Arp y provistos de un diccionario Larousse, la frase de Descartes dándole vueltas alrededor de la cabeza: NO QUIERO NI SIQUIERA SABER SI ANTES DE MÍ HUBO OTROS HOMBRES. Mike da una cucharada más a su plato. La leche tibia ha suavizado las hojuelas de maíz que flotan en la superficie del líquido. Las alumnas del Colegio Madrid son dos. Una de ellas está sentada sobre las piernas de Mike, manipula la unidad de control, el clítoris electrónico, ¿Tienes parabólica Mike? Pee Wee Herman aparece en la pantalla vestido con traje a cuadros y con un moño rojo moteado prendido al cuello de la camisa, el antiguo héroe de esa niñez norteamericana que hoy se aproxima al poder argumenta: DICEN QUE LOS NIÑOS PUEDEN CONFUNDIR MI SEXO PORQUE LLEVO TANTO MAQUILLAJE, YO NO LLEVO MAS QUE EL PRESIDENTE REAGAN.
